Amores de Abril

Hace algunas semanas que se me ha olvidado versificar, y para no frustrarme con experimentos poéticos fallidos, he optado por meter a la prosa en el lío y escribir una que otra crónica de la vida diaria a veces salpicadas por el humor (que muchas veces es involuntario) y una pizca de nostalgia que ayuda a abrigar el alma en momentos donde llueve no solamente en la ciudad y en el campo, sino también en los corazones y los espíritus de la gente que como yo se conmueve con las cosas que a cada momento inexplicablemente suceden en este sistema que a menudo se torna sin sentido. Hoy al llegar indudablemente la primavera de manera distinta (Sin flores pero con frío) intenta uno explicar porqué abril es así, especial, misterioso, único; porque el cuarto mes del año posee tantas cosas que hacen que esos sentimientos que hibernan por 11 meses aparezcan de repente con nuevos bríos.

No se si serán las rosas que están con mayor color, o será que después del ‘65 abril y la patria han quedado como esposos unidos para siempre, talvez es que universo conspira para que eso ocurra. Por la razón que sea en este mes estoy más loco, en esos 30 días el corazón no resiste freno y se desliza por la pendiente hermosa del amor con desenfreno, en abril teorizo menos y filosofo más, hablo menos y digo más, lloro menos y río más. En fin muero menos y vivo más.

Esos amores de abril, amores de frías, amores de barra, amores de esquina, amores de iglesia, amor de barrio, amores febriles, amores ardientes; esos amores que te duran lo que te dura el sueño, a veces despiertas pronto; cuando hay suerte no despierta uno nunca. “Tenias quince abriles” (Ay, quince abriles), ese amor de adolescente que no pregunta el porque, que no niega una caricia, que no hipoteca un abrazo. De nuevo se acerca abril y yo como siempre indefenso, esperando a ver que ojos brujos me hechizaran esta vez, a ver que mirada tierna acabara con mi calma; pensando quien será esa que con su sonrisa calida me llevara a ofrecerle el cielo, a querer bajarle una estrella, a intentar olvidarme de Danilo y de Leonel, De Chávez y de Fidel, y solo mirarla a ella.

Si Sabina se dejo robar el mes de abril, que me perdone, yo tratare de no sufrir su tortura y me aferrare a este mes sin par, tratando de hacer mi abril eterno, tratando de que no se sequen las hojas de mi inspiración, luchando por mantener mi esperanza siempre verde; porque sé que soy dichoso de que puedo amar, aun si no me aman y no sufro la condena de ser amado y no poder amar. Y ese es abril con sus mariposas, con sus árboles y rosas, con sus atardeceres que se miran mejor a través de los ojos de alguna mulata; este es el mes, mi mes; el momento cumbre donde el ser se siente más él, y donde florecen no solo las orquídeas, sino también los amores.

Canción breve para el amor peregrino

“Hoy viene a ser como la cuarta vez que espero, desde que se que no vendrás mas nunca”, nunca tubo Silvio más razón que ahora. A veces no basta con haber olvidado; tiene uno que automedicarse con la morfina del alma, para tratar de lograr esa indiferencia que permite no volver a escuchar esa voz aún cuando uno sabe que no es suya, ese estado zombico que bloquea las veces en que escuchas sus pasos, sin que ni siquiera este cerca.

Y es que en medio de tapones, huelgas, metros fallidos, profesores que presionan, días en que uno no le puede topar a una pelota ni que te la tiren de “mamita”, tamboras que se rompen, políticos malditos y corruptos, apagones insoportables, chistes malos, Discusiones de Franklin Almeida, pleitos entre Leonel y Danilo, exámenes de física, cortes de pelo que salen mal, golpes en la nariz, vecinos escandalosos, sindicalistas presos, gente pidiendo en la calle; en fin habiendo tantas cosas en que pensar, de cuando en vez esas ilusiones perdidas, esos sueños rotos, esas musas lejanas, encuentran la manera de que uno las vea reflejadas (A veces hasta sin una fría de por medio) en la brisa que sopla de repente, o en la lluvia que cae sin que el cielo al menos se nuble.

Escapar no es una alternativa viable. Habiéndolo intentado todo se cansa uno de intentar y como siempre termina por ceder, termina uno por aceptar la intromisión de esos recuerdos en la rutina, finalmente dejamos que nos hagan el día diferente, que nos endulcen un rato para matar momentáneamente las amarguras, al final, lo que fue y hoy no es; no deja de ser, porque ya no sea, cada vez que uno lo recuerda vuelve a estar y vuelve a ser; y esta vez más fuerte, porque ahora de donde habita nadie por más que quiera lo sacará jamás.

Gracias a Dios que puede uno recordar, y salirse del circulo vicioso de esta sociedad sin norte, que no sabe de donde viene y no tiene idea de donde va, gracias a los amores peregrinos que obligan a uno a detenerse a pensar que la vida tiene sentido, gracias a las ilusiones y a esos besos de mujer que nos dan la excusa perfecta para dejar de teorizar y filosofar por un momento, para decirle al cantinero: “Ponme un trago más que comoquiera estamos jodidos”.

Confesiones de Un loco

Una mañana cualquiera, como suele pasar de costumbre, el sueño me venció más de lo necesario y me vi obligado a salir corriendo despavorido hacia la parada bajo el riesgo de perder el medio de transporte que me llevaría, a esa fortaleza inmensa entre la José Contreras y la Correa y Cidrón. Rodando en un vehiculo de los dueños del país, mientras me jugaba la vida agarrado de manera precaria a un tubo colocado para la ocasión en la puerta, me dio por reflexionar (¡Que maneras más curiosas de recordar tiene uno!) y me puse a intentar autodefinir en cual de las tantas categorías de ser humano calificaría el sus que habla.

En lo que el cobrador me empujaba y seguían de manera casi mágica subiendo personas al carruaje del pueblo, yo para desconectarme de la realidad trataba mis propias cuestiones existenciales: Primero empecé por darme cuenta, que mi condición Abogado-Filosofo-Músico-Poeta-Pelotero, debe producir una de las asociaciones de palabras más extrañas que se me pueden ocurrir, eso sin sumarle que cada una de mis pasiones ya mencionadas (Yo le agregaría la de Político) influye casi de manera igualitaria en la definición de lo que soy como ser social. ¡Lean Señores que bendito problema!

Entonces mientras “bizcochito” el chofer decía improperios a un conductor de carro público que se atravesó en el puente Duarte, yo todavía en la puerta, estaba aceptando de una vez y por todas, que le debía una disculpa a toda esa gente que había dicho q yo estaba loco; y es que en el pasado me sentía ofendido por estas imputaciones y reaccionaba argumentando fuertemente mi estado de “Sanidad mental”, luego claro de una buena retahíla de insultos mentales, y dos o tres maldiciones que atinaba a echar con mucha vehemencia ; efectivamente nadie como ellos ha estado en lo cierto, en esas circunstancias muy especiales, me pude dar cuenta que de cuerdo me queda muy poco y que a medida que voy desarrollando los vestigios del cuerdo que tengo dentro se van cayendo como las hojas en un otoño cualquiera.

Por eso antes, de que llegue abril y mi locura progresiva se duplique, quiero dejarles a los que aún quedan “sanos” por ahí, mi confesión definitiva: He dejado de ser un casi-cuerdo, para convertirme en un loco confeso. Entiendo las implicaciones que esto me trae, pero no hay nada mejor en la vida que poder uno mismo darse cuenta de lo que es, y yo gracias a un encuentro cercano del tercer tipo con la puerta de una guagua azul (De Fenatrano por cierto) creo haberlo logrado. Finalmente quiero dejarlos con una frase que me viniera a la mente justo cuando el chofer dobló a altísima velocidad en la Máximo Gómez con 27: “Filosofar me ayuda a mantenerme Loco, para así no sufrir la enfermedad mental que padecen los cuerdos”.

De Mujeres y demas Seres superiores

Luego de un maraton de 15 horas dentro de las paredes de la fortaleza del conocimiento que es mi alma mater, llego a la casa con renovados brios para adquirir conocimientos; pero tambien con un cansancio enorme y un deseo de desconectarme por un momento de la vida academica y sumergirme en mi oceano de sentimientos varios y razones pocas.

En este peregrinar en busca de paz pocas cosas reconfortan tanto mi ser, como una parada en el puerto de la musica; con sus dististos exponentes pero con algunos poetas preferidos. Escuchando a un Sabina cualquiera, con pinceladas de Silvio y un poquito de Serrat, haciendome participe de sus historias, viviendo sus musas y recordando las mias, he reforzado la vieja conclusion aquella de que las mujeres son simplemente seres superiores, alrededor de los cuales intenta gravitar la vida de los hombres, algunos con mucha suerte al conseguir los afectos de ellas, otros sin embargo como yo, incapaces de manejar el caracter y la determinación de ese engranaje complejo de sentimientos y razones que constituye la mujer.

Yo, que tiemblo y me intimido facil ante un cuerpo deslumbrante, una voz encantaradora, un saludo dulce, Yo; que me limito a ser observador pasivo de los encantos de las feminas; Yo, me declaro finalmente victima y prisionero de los detalles y de los momentos, Yo, me rindo en mi deseo de entender a los seres superiores que rigen mi vida, y desde hoy me limito con Sabina, Silvio y Serrat de complices, a aceptar sus designios y cumplir sus ordenes.

Ps. Como jamas sera posible brindarle a la mujer un homenaje como sus cualidades lo merecen y como sé que sera dificil que de mi limitada mente salgan palabras tan sinceras y puras o al menos parecidas a las de aquella noche calurosa, me limito simplemente; hoy día de los seres más increibles que habitan la tierra a reproducir aquellas palabras que mejor me definen como lo que realmente soy: Un admirador de los encantos femeninos y un Siervo gustoso de su voluntad.

Publicado originalmente: Martes 26 de septiembre, 2006

Peña

Antes de entrar en materia quiero establecer que no soy admirador del perredeismo actual, ni pondero como positivos los tres gobiernos blancos post-Balaguer (Mención especial para la seriedad del siempre honesto Antonio Guzmán), tampoco soy dado a endiosar seres humanos, mucho menos cuando estos cometen muchos errores durante su vida; pero como honrar honra hoy quiero dedicar unas cuantas líneas a uno de los hombres que más ha influido en mi manera de ver la vida del pueblo que me ha tocado llamar patria.

Dentro de nuestra jungla política nacional, llena de víboras, ratas y buitres sobresalen tres figuras que lograron por diversas razones gravitar y dirigir a las jaurías que hasta hoy dominan esa selva democrática. Una de esas tres figuras (Coincidencialmente el único que no alcanzo la presidencia) Nació aparentemente en la frontera dominicana cuando su madre de origen Haitiano huía de la persecución desatada por el Trujillismo en 1937, luego de vivir en la más extrema pobreza y sobrevivir casi de milagro a muchísimas situaciones calamitosas este joven logra terminar sus estudios secundarios y en el año 1961 se une al Partido Revolucionario Dominicano en su área de comunicación y ayuda a difundir el mensaje del Maestro en la campaña previa a las elecciones de 1962, logrando junto al PRD y Bosch alcanzar el gobierno en el año 1963, siendo parte del gobierno efímero y utópico del prócer de La Vega.

Luego del septiembre negro de 1963 Peña se mantiene en el país sufriendo atentados contra su vida y dirigiendo el programa de radio Tribuna Democrática órgano radial del PRD, desde el cual se casa con la gloria en Abril (¡Ay, Abril!) cuando con su voz clama en el desierto y hace que la patria reviva por unos cuantos meses. Lo que viene después todo el mundo lo conoce: 12 Años, Intentos de matarlo, separación de Bosch, Llegada del PRD fratricida al poder, Luchas de Intereses, Perdida del Poder, Campaña Sucia, Fraudes Electorales, Errores políticos que lo llevaron por desprendimientos a perder el poder y finalmente su muerte provocada por sus enemigos de afuera y también dentro de su propio PRD amado.

Como esto no es una clase de historia, ni un recordatorio de las obras de Peña, mi interés más que todo es decir que aunque me considero un demócrata y respeto la libertad de expresión a rajatabla (Solo hay que leer las irreverencias que digo), también tengo el derecho por esa misma libre expresión de cuestionar a aquellos que todavía hoy se atreven a decir que el nombre de Haití debe tener el nombre de JFPG, Haití debe llamarse como sea menos Peña Gómez, lo cierto es que la nacionalidad de un hombre no la determina el color de su piel, ni su lugar de nacimiento, ni su sangre, la nacionalidad se gana con el sentimiento, con los actos; y por sus actos Peña, con todos sus errores, merece de una vez y por todas que no se ponga en entredicho las cosas que hizo por esta tierra, las cosas que hizo para que el señor Priego disfrute hoy de esa misma libertad de expresión que le permite decir que lo quiere; por esa libertad es que me permito expresar mi repudio a lo sucedido hoy (día del nacimiendo de José Francisco por cierto), no sin antes confesarme admirador de Boquechivo y Diógenes; por lo cual aspiro que Harold acepte las criticas como parte del libre juego de la difusión del pensamiento y no como un “atentado contra libertad de prensa”.

Finalmente fuera de las controversias, Peña junto a Bosch representa todo lo que pudo haber sido y no fue para nuestra patria, son esa parte nostálgica que nos sale entre copas en cualquier bar o colmadon, cuando nos detenemos a filosofar sobre el destino de nuestra patria si ese septiembre negro no se hubiese producido, o si por casualidad el abril glorioso nos hubiera durado un poco más. Al terminar el día Peña seguirá siendo Peña, querido por algunos, siempre repudiado por otros, definitivamente su cruz de haber nacido negro como el color de la noche y de que por sus venas corriera sangre no Dominicana, lo persigue hasta el lugar en donde esté. Lamentablemente no tengo un visor para saber si José Francisco está en la gloria, pero estoy casi seguro que no juega Domino haciendo frente con Trujillo, en contra de Pinochet y Hitler, como debe estarlo haciendo en este momento El Dr. Aquel desde su morada privilegiada en el lago de azufre y fuego.